terças e sextas

2008-03-18T22:47:00.000-03:00

136. porque eu jogo The Sims

Fiz o texto abaixo para mandar para amigos por e-mail. Gostei tanto que posto aqui, agora. Chama-se "Tempo Livre. Notas de quem jogou uma vez".

E então que instalei o Free Time. Como já tinha reinstalado todo o jogo, ando com poucos personagens. Nem coloquei ainda a Bela Vista para rodar, a maior parte do que tenho vai ter de ser refeita, porque mantive os personagens mas não as suas casas. Tudo novo mesmo, ainda como parte da idéia de trabalhar meus sims enquanto adolescentes.

Exceção para a Gilda, que eu havia exportado o lote para mandar para a TV Sims e utilizei o mesmo. Aliás no jogo, efetivamente, só tenho agora a Tomiko e a Gilda, fora os personagens que já vêm na vizinhança. E isso em Estranhópolis, que é a minha vila "paralela", onde fotografo para concursos e faço testes, por exemplo. A minha mega vizinhança não começou ainda, não tem centro de cidade nem vila água azul.

Mas então decidi conhecer o Free Time, e mudei a Gilda do estúdio para uma casa. Com quarto, banheiro, essas coisas que estúdio não tem. Até resolvi que ela vai morar lá em definitivo, e estou decorando tudo aos poucos. Só que a Gilda me surpreendeu.

Para começar, o hobby. Enquanto Tomiko gosta de música, a Gilda tem entusiasmo por condicionamento físico. Eu esperava algo na linha "literatura" ou "artes", por conta da profissão dela. Mas não. Gilda quer é malhar. Não pára aí: ela como desejo de toda a vida ter 20 amizades especiais com animais... No momento adotou dois cães grandes, e a cadela já está esperando bebê. Claro que vai doar tudo depois, mas vamos tentar bater a meta.

Ah, sim: Gilda é mãe. Como assim? Alguém foi ligar para o serviço de adoção. E não sabendo a diferença entre "adoção" e "adoção de animais"... Agora tem um menino loiro meio feinho que acho que chama João Felipe. Já veio com o nome composto, o nome achei bem legal. E o filho tem como hobby Esporte.

Eu mereço.

2008-03-07T00:14:00.001-03:00

135. [insira qualquer título aqui]

Hoje fui me reler, e descobri que tudo isso aqui uma grande farsa pretensamente inteligente muito bem concatenada. [Acessada por amigos que aparecem para matar saudades, ou gente nova, ou pessoas que descobrem esse link por acidente ou sorte].

Mas relendo muita coisa eu dividiria esse blog em 'continuo assim' e 'não penso mais nada disso'. De qualquer modo é divertido ter acesso à memória antiga, assim como sempre poder reinventar [...]

Motocontínuo.

2007-10-26T11:21:00.000-02:00

134. a baladeira lá de casa

Ainda tratando do assunto cachorros ("mas de novo?", você pergunta. É, eu agora saio pouco e minha rotina se resume em muito a um computador e coisas breves. Há tempos eu não sabia o que era uma rodada de chope, até a semana passada). A minha cachorra mais velha tem um perfil no orkut. Tinha fotolog também mas desativaram sem me dar o motivo. Não fiz e nem vou fazer nada para a outra, ela é uma excluída digital mesmo. Mas muito interessante é que a Wendy tem o perfil com maior índice de spams entre os que acesso. Tenho alguns perfis fake no orkut (no plural), mas são tão mal-disfarçados que todo mundo sabe que o fake sou eu mesmo. Enfim.

E o tipo de spam que ela recebe é o mais incoerente possível. Toda semana se acumulam na caixa mensagens e mensagens em japonês (!), que obviamente não sei do que tratam, convites para festas de música eletrônica em São Paulo (moramos em BH/MG, eu e as cachorras), um clube paulistano insiste em colocar o nome da minha cachorra na lista Vip. E mensagens fofinhas dos outros cachorros fofinhos do orkut. Spams que ela jamais recebeu: ração, veterinário, coleira antipulga etc. A minha cachorra é mesmo baladeira da cena eletrônica contemporânea paulistana (uau), e totalmente fluente em japonês.

Aliás eu também recebo propagandas de outras cidades. Já ganhei não sei quantas aulas inaugurais de pilates e ioga, tudo em Ipanema. E, claro, as assessorias de comunicação que me acham formador de opinião nacional me convidam para espetáculos do eixo RJ-SP toda semana. Nenhum vindo de Minas para eu efetivamente ir, já não tenho como viver na ponte aérea. Daqui de BH, só mesmo os convites para vernissages e lançamentos, que acabo indo sempre que posso ou quando não está chovendo torrencialmente.

Morasse eu em SP colocaria, de propósito, o nome da Wendy em uma das listas Vip. E chegaria na porta da boate com cachorra em punho, obviamente vestindo a sua melhor produção pretinho básico, e o pedigree como documento de identidade. Só para ver se ela entraria ou não.

2007-10-23T17:09:00.000-02:00

133. perro

Uma das coisas que me chocou esses dias foi uma mensagem que recebi, um protesto, desses de escrever abaixo-assinado, contra a participação na Bienal de Honduras de um artista nicaragüense de nome Habacuc (como o profeta), que pegou um cachorro de rua doente e pôs em uma galeria amarrado sem água ou comida. O cachorro, lógico, doente e faminto, morreu. Cenas da exposição aqui. Para quem gosta de cães são imagens fortes. Eu gosto de cães, tenho duas, já peguei uma na rua certa vez para cuidar, e ensandeci metade de uma família com essa loucura.

Porém não assinei a petição. Não que eu seja a favor de galerias de arte agora amarrarem cachorros em cordas e deixarem-nos morrer de fome e sede e doença. Eu, se estivesse na exposição - notem, há pessoas na foto -, daria um jeito de tirar o bicho de lá. Ou não, porque ele aparentemente morreu antes de abrirem a galeria à visitação. Talvez prenderia o artista com uma corda curta, de mãos atadas, para ele ver o que é bom. Sem água ou comida. Mas não, não assinei a petição.

Vou tomar um trecho de Paulo Roberto de Oliveira Reis, da sua dissertação "Exposições de arte: vanguarda e política entre os anos 1965 e 1970", copiado aqui como pano de fundo para justificar parte de minha posição: "(...) a mais contundente ação artística dentro da manifestação 'Do Corpo à Terra' foi 'Tiradentes: totem-monumento ao preso político', de Cildo Meireles. A ação ocorreu no dia 21 de abril de 1970, na área externa ao Palácio das Artes na qual encontravam-se um quadrilátero de pano e 10 galinhas vivas atadas a um poste/estaca (2,5m), encimado por um termômetro clínico. Em torno ao poste, um grupo de pessoas assistiu à queima das galinhas com gasolina. A tomada de posição política, social e ética fora dada pela mais deliberada violência e a participação do espectador, dada na comunhão coletiva do horror, espécie de teatro da crueldade. (...) Buscou-se, no horror da cena de violência da queima das aves vivas, um novo sentido crítico, mais ligado à ira do que à positividade de um projeto específico de luta".

Pois bem: estamos em Nicarágua, e eu não sei hoje o que se passa por lá. Não sei o contexto, apesar de ver certos tipos de manifestação como datadíssimas, hoje o sentido de tudo é outro. E por menos que eu concorde com isso, e por mais revoltante que seja, respeitei a posição do artista. Só espero que não vire moda.

2007-10-05T11:51:00.000-03:00

132. impressões

Antes de meu aniversário, perguntei a um amigo como era fazer 30 anos. Ouvi que "é a mesma coisa. Dormi e acordei do mesmo jeito". Lendo uma entrevista da Maria Rita, ela comentou que graças a Deus fez 30 anos: "Se você diz que tem 20 e poucos, não te levam a sério! Trinta anos impõe respeito". A Cristiana me disse que a pele muda muito; concordo. E a gente lembra que tem de usar creme sim, para não parecer um mendigo daqui a dez, vinte anos. Mas não compra o creme.

Para mim mudou pouco, tirando o fato que me isentei de dar maiores explicações de minhas atitudes para muita gente. Fora um plus na intolerância e na rabugice. Mas já nasci um velho rabugento, e tenho certeza de que aos 60 vou estar com tanta mania acumulada que o dia vai passar e eu ainda não vou ter terminado a rotina matinal.

Porém, já aos 30 eu posso dizer que a indústria faz de um tudo para que a gente pense que era feliz e não sabia. Agora de manhã abri um sabonete e lembrei (afinal quem compra meus sabonetes sou eu mesmo) que a barrinha mudou de 100 para 90 gramas. Passou o tempo da hiperinflação (lembro de todo mundo estocando de tudo em casa porque o preço podia aumentar a qualquer hora) e chegou o tempo da maquiagem. Do jeito que a coisa anda, vai ter um dia que as pessoas vão comprar papel higiênico avulso, embrulhado igual aqueles guardanapos do McDonald's.

Pois eu tenho 30 anos e sei o que é: papel higiênico de 40 metros, sabonete 130 gramas, chocolate em pó com 500g, caixa grande de palito de fósforo, com 300 unidades, biscoito recheado com 200g, e mais um monte de coisa. De um tempo bom que não volta, quando a preocupação era só fazer dever de casa.

2007-10-02T13:28:00.000-03:00

131. a passagem do tempo

Nesses 18 meses eu: perdi o pai, engordei, troquei de emprego, envelheci, arranjei cachorra nova (agora são duas), passei a ter mais do que os primeiros cabelos brancos, parei de pintar os cabelos, chorei, fui ao cinema muitas vezes, joguei the sims, fundei comunidade em orkut, quebrei a câmera (e a cara), arranjei nova câmera (não digo o mesmo da cara), fiz 30 anos, perdi celular no caixa eletrônico, briguei, pedi perdão, desculpei muito e fui desculpado muito mais, entrei em academia, virei professor, viajei para o Rio (como me prometi no post 128, o que não necessariamente tenha sido bom), sumi da vista de todos e só reapareço fazendo presença vip, parei de cozinhar (continuo parado) e de chamar as pessoas para almoçar em minha casa, trabalhei mais do que acho que mereço, não ganhei tanto dinheiro com isso, e agora inventei de entrar (de novo) para a academia e perder os 25kg acima do meu peso gordo-ideal.

Então aparentemente os assuntos não faltam. O que não quer dizer que eu esteja mais ou menos propenso às coisas. Hoje por exemplo tenho uma tinta preto-azulada de cabelo no armário, daqueles shampoos tonalizantes que saem logo, e continuo com a mesma dúvida de sempre: pinto ou não pinto? Mas o medo mudou, a dúvida agora não é se pinto "de preto", e sim se não vou ficar muito ridículo aos 30 com uma cor chapada na cabeça. Até porque já ouvi que homem que pinta cabelo é péssimo. Pois é. As coisas mudam. E (re)voltam. Tanto que escrever de tempos em tempos sobre qualquer coisa voltou a me dar prazer. Bem-vindo ao blog!

2007-09-28T12:00:00.000-03:00

130. e de novo a volta

O texto anterior data de março de 2006. Estamos em setembro de 2007, portanto, pelas contas, 18 meses depois. Pelo resumo semanal que recebo, esse blog continua mantendo uma freqüência periódica de cerca de 35 acessos esparsos. Ou seja, alguém ainda vem cá. [...]

Não, eu não vou me forçar a escrever mas pretendo retomar a rotina de deixar escritos e impressões. Às terças e sextas-feiras, como de hábito. Também pensei se era hora de mudar a cara, foram 18 meses de hiato mas achei melhor não. A cara é a mesma, os textos outros. Ainda numerados. Ainda curtos. Ainda impressões.

2006-03-07T23:59:00.000-03:00

129. ah! se eu vou

Todo santo dia / Ela ia / Ela ia lá me chamar / Prá dançar coco / A beirada da saia querendo rodar / Pelo jeito dela, pelo dengo / Pela simpatia / Se eu caio na roda essa moça pode / Me segurar / Aí, ela vai querer / Que eu deixe de ir pro samba / Aí ela vai querer / Que eu não vá na ciranda de Lia / Aí, ela vai querer / Que eu não saia de perto dela / E eu olhando prá beira da saia / Querendo rodar / Ah, se eu vou

2006-02-24T13:03:00.000-03:00

128. mais samba

Peguei uns colares havaianos e pus em mim e na minha colega de sala. Será o máximo que farei para esse carnaval, infelizmente. Deviam instalar uma máquina de jorrar dinheiro no quintal da minha casa no mês passado, mas aconteceu algo errado e vai atrasar. No ano que vem quem sabe não consigo voltar ao Rio de Janeiro?

Em compensação vai começar a nova temporada de Testemunha Silenciosa, e estarei lá em frente a minha tv a cabo recém-instalada comendo pipoca. Além disso poderei abastecer meu novo blogue de discos.

2006-02-21T00:01:00.000-03:00

127. eu coração bh

Semana passada foi lançada a campanha Eu amo BH Radicalmente, para aumentar a auto-estima e o amor do belo-horizontino por sua cidade. Eu amo esse lugar que moro, apesar de tudo. Onde mais alguém sairia da padaria, passaria pela praça da estação e veria em um bar com videobox um rapaz dançando Beat It às sete da noite? É o amor.

Momento propaganda. Após a morte do 2004, nós nos arriscamos em outras paradas. Dois weblogs coletivos: um é o Mercado de pulgas, para troca de álbuns em mp3. E o outro é o Sacola cheia, weblog experimental onde cinco ou seis pessoas se alternam em textos aparentemente descompromissados. Visite, leia e divulgue esses novos caminhos. Queremos servir bem para servir sempre.

2006-02-17T11:22:00.000-02:00

126. samba

Esse ano não tenho carnaval; não vou sair para dançar na rua ou no baile, nem viajar. Esse ano o fim de fevereiro será em casa vendo tv mesmo, e brincando com a minha cachorra. Mas quero assistir os desfiles do Rio, e os bailes. Lembro de certa vez uma pessoa falando que o melhor dos bailes de carnaval era deixar a tv no 'mudo' e ver aquele povo balançando sem som.

Agora, o que eu gostava de verdade era dos desfiles de fantasia que passavam na TV Manchete. Nunca mais vi.

2006-02-14T00:01:00.000-02:00

125. benzetacil

Um furúnculo no dedo indicador direito (aquele que uso para clicar o mouse) tem me tirado o sono. Ontem uma pequena cirurgia sem anestesia e uma injeção de benzetacil na bunda me condenaram ao molho.

Pior é, fora a dor, ter de 'catilografar' quando quero escrever algo como esse texto.

2006-02-07T23:30:00.000-02:00

124. montanha

O que eu acho a respeito da charge de Maomé que publicaram e bobear vai causar a Terceira Guerra? Bobagem. O que penso a respeito do concurso de charges sobre o Holocausto que lançaram em represália? A melhor reação possível.

Em tempo: brigar por religião é besteira, sempre foi. Mas para quê, (coloque aqui o deus de sua preferência), provocar um povo inteiro que por si só é uma bomba relógio? Acho no mínimo burrice, ou desinformação do chargista que fez gracinhas.

Contexto aqui.

2006-02-03T14:53:00.000-02:00

123. a volta

Li em algum lugar que um famoso escritor passou todo o ano de 2005 sem produzir sequer uma linha, porque não tinha mais sobre o que escrever. Eu ainda tenho o que escrever, acho. Só precisava de férias. Então, três meses depois, chego de volta. Pretensamente regular.

Aconteceu que acordei triste e com vontade de um ou dois parágrafos. Aparei a barba, tomei banho, passei um perfume, vesti uma roupa e um sapato bons e aqui estou: pronto e arrumadinho. E em algum momento, às terças e/ou às sextas, um ou dois parágrafos novos devem aparecer.

2005-11-25T00:35:00.000-02:00

122. deo gracias

Meia-noite de sexta-feira; resolvi contar como foi a minha quinta, isto é, ontem. Antes um aparte: na noite da quarta-feira tive um problema de conexão com o velox que a telemar me disse seria resolvido em uma hora, era manutenção de rotina da região. Vamos à quinta-feira em si.

Acordei, liguei o computador e o problema de conexão ainda não estava resolvido. Ainda eram 7h15 e decidi entrar em contato logo com a telemar, para consertar as coisas rápido. 7h30 eu estava no telefone, desligando os cabos do meu modem e reiniciando o computador. 8h eu fui transferido para um técnico em banda larga, que pediu para eu aguardar um minuto. Liguei para a minha carona agradecendo e expliquei que eu chegaria mais tarde no trabalho. Às 10h desisti de esperar o um minuto do técnico, desliguei o telefone, comi alguma coisa e tomei um banho.

Eram 10h30 quando chamei novamente o suporte, pediram todos os meus dados novamente, me mandaram para uma especialista em velox. Já fui avisando que eu não poderia ficar novamente duas horas esperando. 10h45 eu escuto que “estão atualizando a velocidade do modem”, pergunto se até a noite tudo estaria resolvido, ela afirmou que sim, fui trabalhar.

Às 10h50 aviso a minha colega de trabalho que eu chegaria ao meio dia. O ônibus passa às 11h20, cheio, mas consigo me assentar e pego meu livro para ler. 11h30 entra um ex-drogado divulgando a sua casa de recuperação para dependentes químicos, diz que venceu a luta contra a marginalidade, recita passagens da Bíblia em voz alta o suficiente para eu não conseguir ler mais. 12h00 o ex-drogado cala a boca e desce. 12h05 eu chego no trabalho com cara amarrotada, três horas e cinco minutos atrasado e com fome. Resolvo algumas coisas e saio para almoçar rapidamente.

12h35 assento para almoçar, 12h45 eu termino, 12h50 o mundo desaba em água, 12h55 estou encharcado porque resolvi atravessar a rua, afinal, a chuva vai durar a tarde inteira mesmo. 13h05 a chuva pára e abre um sol lindo. De 13h15 às 17h45 eu finjo que trabalho, ou tento fingir, e escrevo zil e-mails. 17h50 reunião para o café da tarde e minha colega explica que usou macaquinhos ioga depois da gravidez, e quando estava amamentando tinha que transar de sutiã senão o leite espirrava. 18h00 eu desisto, sento para ouvir Noa e Elis Regina. 18h30 desligo as máquinas e vou para casa.

18h38 andando na rua dou de cara com um carro Honda lindo dirigido por uma senhora de bobs brancos e camiseta regata listradinha comprada na Nova Brasília. 18h42 o ônibus passa. Dentro dele três caras meio chapados cantando pagode e sertanejo. 18h47 um dos caras começa a dançar no corredor central do ônibus gritando Cadê o Marcelo? 18h48 eu peço a Deus para levar a minha alma embora, não sou atendido. 19h25 chego no centro da cidade depois de uma sessão de jeripoca vai piar misturada com amor cara de pau e a canção de seu guarda.

19h35 estou no apartamento do centro, abro a porta da área de serviço e percebo que a minha cachorra rasgou todos os jornais, arrastou um dos tapetes que estavam no varal (deve ter caído) pela área toda, arrastou a fruteira e pôs os bicinhos dela de castigo no cocô. 19h36 minha cachorra pede colo, 19h37 começa a me morder. 19h40 assisto o fim da novela, a cachorra mordendo, jornal, cachorra mordendo, dou a bolinha, pego a caminha dela e ponho no quarto, 19h45 a cachorra faz cocô no meio do quarto ao lado. 20h15 eu desisto da cachorra, volto com ela para a área de serviço.

21h começa a novela, banho cama beijo lazer... 22h40 sento para comer algo, 23h venho para a minha casa, ligo o computador, o velox ainda não funciona, chamo novamente a telemar às 23h15. 23h30 sou transferido para um especialista em velox, que pede para eu esperar um minuto. Suplico para que eu não fique na linha por duas horas seguidas, ele resolve tudo em 10 min. 23h45 já tenho internet, 0h resolvo fazer esse texto e publicar sem nenhuma revisão às 0h35.

Assim, extenso, foi meu dia de ação de graças.

2005-11-22T14:45:00.000-02:00

121. mé

Terça-feira é dia de escrever aqui quando tenho vontade. Fui salvo por uma trufa de cachaça na hora do almoço. O dia tinha tudo para ser ruim, resolvi fazer minha barba depois de duas semanas, para tirar o jeitão de capitão-caverna. Só que acabei sem querer criando um buraco na minha sobrancelha, tanto que vou ter de usar franjão por uns tempos. Nada contra franja nos outros, é que eu não fico muito bem com a minha.

Porém depois do almoço, do nada, lá estava ela no restaurante, me esperando. Uma trufa de cachaça maravilhosa, coberta com anilina dourada, pronta para ser comida. Joguei o regime (que regime?) para o lado e comi sem culpa. Estava tão boa que até deu vontade de escrever alguma coisa. Como hoje é terça ...

2005-10-11T20:51:00.000-03:00

120. alface

Um dos grandes problemas de se estar acima do peso (leia-se: tamanho PG - porco gordo) é o calor. Roupa colando, rosto molhado e vermelho o tempo todo, e uma dificuldade assombrosa para dormir. Tempo de calor é tempo de não encosta em mim pelo-amor-de-deus, o que para alguém que se pretende em um relacionamento estável não é coisa muito boa.

Por isso, em nome de alguns quilos a menos e melhor qualidade de vida no verão, ele está de volta: regime. E que eu prepare a minha cota de bom humor.

2005-10-07T13:12:00.000-03:00

119. garras

Uma colega de escola que me contou a história. A amiga dessa colega mora na Alemanha e, pelo que eu entendi, trabalha "relações humanas" em seu mestrado. Daí que ela precisava entrevistar pessoas para o trabalho e, não conhecendo muita gente na cidade, resolveu abrir uma banca de manicure no meio da rua. Levava uma conhecida, montava uma barraquinha, sentava e fazia a unha da moça, batia papo.

Disse essa minha colega que dava filas enormes para fazer unha e conversar um pouco. É o Brasil exportando a "fofoca de salão".

2005-10-04T10:00:00.000-03:00

118. chico

Hoje é dia de S. Francisco de Assis, aquele rapaz que ficava sentado na beira do rio pregando para os bichos. Acho esse lado franciscano bem simpático, de falar com animais, de viver na pobreza por opção. Francisco era um moço muito doido, aliás. Eu não gosto muito do lado de penitência física e mortificação que a ele é atribuído. Francisco também é muito retratado ao lado de cilícios e disciplinas, alguns objetos que fazem o corpo doer e sangrar, além de ser caracterizado como um stigmata, uma pessoa que recebeu as chagas de Cristo.

Independente disso dizem ser dele aquela oração que a gente aprende no colégio: (...) Onde houver ódio que eu leve o amor, onde houver ofensa, que eu leve o perdão. Onde houver discórdia, que eu leve a união. Onde houver dúvida, que eu leve a fé.

2005-09-27T17:41:00.000-03:00

117. jornal de quinta*

Parodiando aquelas colunas de jornal de interior, bola branca e bola preta, ou qualquer coisa que o valha. Porque a vida burguesa-medíocre se mede sempre do mesmo jeito.

Bola branca: Damien Rice, comédias românticas, pipoca, passear com cachorro, tomar banho quente e demorado, quarto limpo e cama arrumada, dormir sem preocupar com hora para acordar, meia-entrada com um quilo de alimento.

Bola preta: Homem da pamonha, filme que agarra no dvd, xarope para tosse, não ter cachorro para passear, vizinha no seu quarto toda noite, gente que insiste em tomar conta da vida dos outros (isso não é coisa de cidade do interior?), saber que você é um "cliente de alto risco" segundo o supermercado, chuva nas tardes do fim de semana, falta de dinheiro.

Ando numa fase bolas-pretas.

*Peço desculpas ao Maven, meu leitor fiel, pela demora em escrever, mas um trabalho de faculdade tomou o pouco tempo que tenho livre. Aproveito para explicar que um cachorro se adapta bem em apartamento sim, e que o fato de ele morar em um espaço menor no fim acaba sendo pretexto para caminhadas e afins.

2005-09-13T23:18:00.000-03:00

116. mamma mia

Muito do que sou devo à minha mãe, isso é sempre (muito) claro para qualquer um. Até o jeito às vezes calmo às vezes nem tanto de cuidar da vida. A minha mãe é como qualquer outra mãe, que já está com os filhos praticamente criados, só que não deixou de pensar (nem vai) que temos seis ou sete anos. E temos histórias divertidas. Como a de hoje, por telefone:

- Mãe, tudo bem?
- Tudo. Conversei com a sua prima sobre o cachorro. O dela é macho, mas eu vou arranjar uma fêmea e mandar fazer um filhote pra você.
- Tá bom.
- Mandei sua irmã e seu irmão olharem os cachorros na rua e ver quem tem alguma cadela pra cruzar.
- Tá bom.
- E o seu pai? Tá bem?
- Ele quer sair essa semana.
- Ah não, ele não pode sair assim quando quiser, manda o médico deixar ele aí até o dia 20 pelo menos.
- Mãe, na hora da visita o médico não está lá.
- Ah eu vou aí conversar com esse médico.

E eu me divirto.

2005-09-09T13:22:00.000-03:00

115. corpore [in]sano

Precisa-se urgentemente de uma cama e um chá forte para a gripe. De um vaporizador, de uma peneira para leite fervido, de um tylenol e de massagem nos pés. De duas balas de hortelã, de vick no peito, de um banho de banheira.

Adoecer é um método cruel de chantagem emocional.

2005-09-06T00:01:00.000-03:00

114. mens sana

É desconfortável olhar o espelho e ver algumas marcas no rosto que já eram para ter ido embora, como uma espinha mal curada, alguns cravos no nariz e um pêlo encravado. Principalmente porque sou daqueles que mexem em tudo sem dó. Só que agora a automutilação demora mais que um par de dias para passar. A regeneração rápida é privilégio de poucos.

Um pequena novidade. Agora esse blog tem um link lá em cima para o openmind. É um site de conscientização para acabar com essas coisas de preconceito, discriminação, homofobia, que acabei encontrando em uma de minhas pesquisas para um trabalho de faculdade. Inspirado naquelas pulseiras tão na-moda hoje em dia mas que ainda não tive coragem de pôr (principalmente depois que vi uma promocional de uma marca de tênis).

2005-08-30T11:29:00.000-03:00

113. das passagens

Hoje saindo de casa encontrei uma rosa vermelha jogada na rua. Peguei-a e levei-a para passear na universidade. Ela hoje foi minha parceira de sala. Depois foi embora, porque as rosas vermelhas são assim mesmo, transitórias.

Mas deixou as minhas mãos perfumadas.

2005-08-26T00:01:00.000-03:00

112. do tempo das coisas

O player mostra que duram dezesseis minutos e trinta e quatro segundos a Raphsody in blue do George Gershwin. Dá para se fazer várias coisas nesse tempo como: pendurar roupas no varal, passar um café, tomar um bom banho, lixar as unhas, escovar os dentes, escovar o pêlo do cachorro, tomar uma cerveja com quatro amigos. Ou dá para se fazer absolutamente nada além de aproveitar o piano da música para se esquecer de que o dia lá fora acabou. Apenas escutar e deixar os preciosos dezesseis minutos e trinta e quatro segundos da rapsódia [apropriando a Calcanhotto] de uma tribo misteriosa.

E começar delicado. E se deliciar no movimento da orquestra que envolve os ouvidos com uma sonoridade tão conhecida e paradoxalmente original, uma sonoridade perfeitamente incorreta e urbana que dá vontade de grito, de noite, de lua, de automóvel, de luz. E depois dançar na rua como se ainda fosse 1950 ou algum clássico do cinema americano.

2005-08-23T00:01:00.000-03:00

111. manicure

Parei para olhar meus pés e perceber, uma vez mais, como é imperfeita a base que me sustenta. Dedos disformes, unhas estranhas, bolhas causadas por calçados apertados. Rosados, os meus pés. Que vestem 39 mas preferem o tempo das férias em que ando descalço ou no máximo com sandálias de dedo. Ou ainda os fins de semana [jamais as terças e sextas] em que os ponho para o alto da cama e deixo-os respirar. Talvez por serem imperfeitos demais eu os guardo boa parte do tempo dentro de algum tênis ou sapato fechado. Mas são meus, tortos, mostrados apenas na hora correta.

Subi para as mãos, essas mesmas que agora uso para apertar as letras do teclado. Também imperfeitas, um pouco machucadas, uma cicatriz causada em um toboágua tempos atrás, alguns vasos mais altos, nenhuma mancha de idade ainda. Lembrei que preciso parar com a autofagia, parar de roer as unhas dos dedos das mãos e arrancar pedaços de carne. É difícil, porque até aquele esmalte amargo da Avon eu já tentei e piorou. Gostei do sabor do esmalte, tudo era desculpa para meter a mão na boca. Encostei as mãos nos meu pés [pausa para uma reprise], reapresentei-os. Agora eles vão cuidar um do outro por um tempo. Para o corpo inteiro descansar.

2005-08-19T15:13:00.000-03:00

110. plástica

Repaginando mais uma vez... porque o chapéu mexicano já rodou o tempo devido. Sem promessas ou compromissos. Agora as terças e sextas são os dias de aulas às sete e meia da manhã. Os dias em que acordo mais cedo e durmo mais tarde. Os dias necessários para a construção de algo que ainda não sei bem mas está lá no final, esperando.

Enquanto o final não chega escrevo. E as tiras voam... ou nadam?

2005-08-05T19:23:00.000-03:00

109. dizem

Sabe aqueles dias em que tudo parece dar errado e sai na contramão do planejado? Sabe quando o trabalho sobe à cabeça e um transtorno idiota acaba com o resto de bom humor que você ainda tinha? Sabe o momento que dá vontade de chegar em casa, apagar a luz e deitar na cama e não querer saber de mais nada nem ninguém? Sabe quando a melhor coisa parece ser apertar o botão de pausa no mundo e na vida para aparecer melhor, bonito e de cara boa algum tempo depois? Então... benvindo a esses dias de mim mesmo elevados à quarta potência.

Mas vai, vai dar tudo certo. Só que até lá o caminho é longo. Ai, a vida precisa de pausas.

2005-07-26T22:31:00.000-03:00

108. huntin'

A sobrevivência depende de constância. Não se sobrevive sem alimento constante. A planta precisa de solo e sol e água. E a mente precisa de idéias. Onde encontrar idéias? Qual o combustível da mente, onde procurar - em livros, em revistas, na televisão - o alimento das boas idéias? De que matéria impalpável é feita a imaginação? É possível se inspirar no cotidiano e dissertar onze laudas sobre modos de se assentar em um ônibus? É possível ainda transpirar idéias por um pequeno orifício atrás das orelhas? Tudo, extremamente, é possível. Porque nada morre, apenas se transmuda. E dessa transmutação nasce o humano e incoerente de nós mesmos. E nos expomos.

Está aberta a temporada de caça às boas idéias.

2005-07-22T17:16:00.000-03:00

107. visita

Minha mãe está aqui, com todas as delícias e transtornos que ela sempre traz. Passo os próximos dias bem mimado e mal acostumado.

Ainda bem que mimo de mãe para mim é em conta-gotas, senão eu seria bem piorado.

2005-07-19T15:50:00.000-03:00

106. retrato falado

Quem me vê lutando não é sabedor do meu jeito brando de falar de amor. Eu tenho uma metade de acalmar, metade lutador, no fundo eu sou um sonhador. Eu tenho uma cidade pra cantar, um peito cheio de verso e as mãos de trabalhador. Quem me vê sentindo é conhecedor do meu jeito antigo de guardar a dor. Eu tenho uma metade no meu lar, metade exterior, porque eu também sou pecador. E eu tenho a mocidade pra gastar, um grande amor pela vida e a benção do Redentor. E quem quiser me acompanhar eu cantei pra me desabafar e agora a dor já passou.

(Paulo César Pinheiro / Eduardo Gudin)

2005-07-08T07:28:00.000-03:00

105. dia de ventania

O vento hoje assobia tanto logo ali fora que parece dizer ouçam! É frio demais para se levantar, ligar o chuveiro e sair à rua de cabelos molhados. Literalmente o que farei daqui a pouco, assim que acabar esses dois parágrafos. O vento hoje parece carente de abraços, passeia pelas ruas envolvendo todo e qualquer um, penteando as árvores e destelhando as casas por pura galhofa e descuidado. E canta. Ontem me disseram que o vento é tenor e canta "La donna é mobile". Para mim ele ainda sussura "La Bohème".

Contudo esse vento frio de julho correndo sangüíneo pelas veias/becos da cidade, por vezes desvairado, e em outras tantas manso e delicado, só me faz pensar uma coisa. O vento, como eu, é canceriano.

2005-06-24T00:24:00.000-03:00

104. maus hábitos

Adquirir rotinas novas é a outra ordem. Está frio e [ainda bem que] posso caminhar pela cidade agasalhado e vivendo Belo Horizonte como se fosse Berlim. Nunca fui à Alemanha, mas a minha Berlim imaginada, minha Ercília, seria algo parecido como o centro de Belo Horizonte à noite. Sujo cinza e frio porém belo. O que estraga - e não só Berlim como qualquer outra metrópole desse planeta - é o excesso de propagandas. Não se vira o pescoço sem encontrar uma Coca-Cola, um prédio patrocinado pela Tim ou Correios.

Só ainda não tive coragem de [como em meu bairro] caminhar pelas ruas com Chopin no discman, olhando os pássaros nos fios, e pensando que trânsito é sim uma forma muito interessante de música. Mesmo que seja música de videoclipe para adolescidos.

2005-06-21T12:12:00.000-03:00

103. é...

Hoje começa oficialmente o meu inferno astral e não teve nada diferente, a não ser uma chuva temporã. E assim será, até porque sinto-me bem "em dia comigo mesmo". Acontece que se eu morresse agora - e definitivamente não penso essa possibilidade - iria embora calmo, tranquilo e sereno. Ouvindo musiquinhas divertidas.

É... aqui onde estou / esta é minha estrada / por onde eu vou. / E quando eu cansar / na linha do horizonte / eu vou ficar.

2005-06-17T16:53:00.000-03:00

102. freddy

Sonhei uma noite dessas que eu cuidava de um jardim. À medida que eu ia mexendo na terra desse jardim encontrava partes de corpos humanos. Quando dei por mim estava em um grande galpão onde pessoas haviam sido mortas e/ou mutiladas durante um espetáculo teatral. Uma dessas 'vítimas' era uma grande amiga minha, que agonizava ainda dependurada em um gancho como se fosse carne em açougue. Conversamos, ela disse que a mãe dela havia sido morta no tal espetáculo e eu comecei pacientemente a ponderar como que o teatro tinha tomado rumos 'extremos demais'.

Acordei suando frio.

2005-06-14T14:39:00.000-03:00

101. begin the beguine

... começo de namoro é tão bom que até assusta e dá frio na barriga. Mas confesso que é muito bom ficar abraçado debaixo de cobertores e fazer um tanto de coisa e ter preguiça de sair de casa e tomar leite com achocolatado sabor chocolate ao leite, mesmo sendo um pouco doce demais.

Depois com o tempo as coisas assentam, acho.

2005-06-07T12:48:00.000-03:00

100. hai-kai

sem nada rumo
fora do prumo
bicho voa

2005-05-24T10:19:00.000-03:00

99. mme tussauds

Outro dia estive em um espetáculo de dança onde, em determinado momento, uma bailarina se veste de urso amarelo e dança como aqueles bonecos de rua que infestam os trenzinhos da alegria. Achei lindo na hora, mas lembrei de como eu tinha medo daquelas criaturas. Mickey Mouse, Pantera Cor-de-Rosa, os membros da Turma da Mônica, enfim. Todo um séquito de bonecos especializados em apavorar garotinhos.

Daí que pensei em fazer um registro fotográfico desses entes fantásticos. E na mesma noite que nasceu a idéia eu sonhei com o Museu do Terror Infantil. Um lugar onde estariam reunidas todas as coisas que fazem criança chorar.

2005-05-20T19:50:00.000-03:00

98. maio

Maio já está no final. O que somos nós afinal, se já não nos vemos mais...

Quando assustei já era agora, fim de maio. Meio do ano é assim mesmo, os dias escorrem pelos dedos como areia fina. Tenho a sensação de que quanto mais o tempo passa gasto mais tempo fazendo menos coisas. Aí a gente acaba por dar atenção às urgências e deixa tudo o mais de lado. E hajam urgências: é o corpo que cisma em adoecer, é o namoro que toma outro grau de importância, é o trabalho que cresce e teima em querer aparecer mais.

Mas as peças da engrenagem agora parecem que estão bem untadas e encaixadas. Precisa só ligar a máquina e deixar tudo correr macio.

2005-04-26T03:17:00.000-03:00

97. precisão

Preciso de uma casa para morar, com pé direito alto e um piano de cauda. Preciso de uma cadeira, pode ser de balanço, para eu me assentar no fim do dia, e tirar os sapatos, e acender um charuto e ler um livro. Preciso de uma cama boa e de uma boa luminária. Preciso de cão. De algumas plantas para eu regar todos os dias e de uma pequena horta. Preciso de um jardim na entrada da casa, com uma árvore alta para eu dependurar enfeites de Natal. Preciso de uma cozinha, com fogão à lenha, uma mesa grande bem velha e panelas bonitas. Preciso de um par de luvas para o frio. Preciso abrir a porta da cozinha e enxergar a Serra, enxergar um balanço de corda e o cão brincando com uma bola de meia.

Preciso sentir o vento frio, o gosto do café pela manhã e um beijo sabor creme dental logo cedo. Preciso de uma moto. Preciso de um teto de palha trançada e de formas de bolo redondas com um furo no meio. Mas o mais importante, mesmo, é uma casa, com pé direito alto e um piano de cauda. Porque cansei da opressão dos apartamentos.

2005-04-22T09:05:00.000-03:00

96. outono de rã

O verão envelhece, mãe impiedosa.
Os insetos vão escassos, esquálidos.
Em nossos lares palustres nós apenas
Coaxamos e definhamos.

As manhas se dissipam em sonolência.
O sol brilha pachorrento
Entre caniços ocos. As moscas não chegam a nós.
O charco nos repugna.

A geada cobre até aranhas. Obviamente
O deus da plenitude
Está morando longe daqui. Nosso povo rareia
Lamentavelmente.

(Poema de Sylvia Plath, tradução de Jorge Wanderley)

2005-04-19T21:08:00.000-03:00

95. partner

Não durmo mais sozinho. Desde ontem tenho a companhia de um belo par de meias brancas, novinhas, dadas pela mamãe. Servem para abrigar meus pés nesse princípio de dias e noites frias.

Mas, e principalmente, para me protegerem dos vorazes pernilongos.

2005-04-15T08:00:00.000-03:00

94. trauma

Tenho sonhado pouco, a trama do tempo esgarçou-se de uma forma que não consegui escapar da constatação de que finalmente cresci. Acordei e plim estava um eu-adulto contabilizando cabelos brancos diante do espelho e sem disposição para muita coisa que não trabalho ou pensar em economizar tostões para o iminente enfarte de daqui mais alguns anos. Hoje mesmo senti um aperto no peito; sabe aqueles em que parece que tem uma laranja entre os pulmões? Esse. E ontem um artista plástico chegou para mim e disse que eu tinha cara jovem mas alma de velho. Espero que seja a mesma alma velha de minha bisavó que morreu aos cem e ainda era uma menina.

Aliás quero estar vivo para ver quando a senilidade será a minha desculpa para ser um velho safado e louco gritando que o mundo está acabando. Ou para descobrir em alguma louca aula de terapia transcendental que eu sou a descendente de algum rei medieval. Ou ainda para fazer aulas de bocha, usar chapéu sem parecer ter doze anos e calças marrom-xadrez. Até lá eu estou me preparando para um enfarte libertador; enquanto isso trabalho.

2005-04-12T21:15:00.000-03:00

93. citação

Sou eu que venho das tangentes, lá de onde as nuvens quase não passeiam pelo céu. E o ar que sopra de cima tem o ranço de um enorme caldeirão, azulando a linha do penhasco. [...] Bem distante, depois da fonte, lá na virada da serra, tem uma pequena estação rodeada de plataformas, todas abandonadas. E é daí que sai o carrossel da nossa imaginação, carregando cabeças, imagens e granizos que se acendem na velocidade de um raio e no meio do estalo clareiam em pilhas de outro recanto cheio de segredos, fíbulas e células. Quem sabe o nome desse lugar? É bom saber que sabemos, pois tornando claro o caminho do nosso sentimento chegaremos de dia nas terras do coração. E é aí que nasce o amor. [...]

Como é o amor? Ah, o amor. O amor deve ser que nem um passarinho, voando leve pra lá e pra cá, pra lá e pra cá. E quando é hora de repousar se assenta firme na cumeeira das rosas do vento, com esperança de pertencer a todos pra poder resistir às procelas da seca. E quando o inverno chegar será tão bonito, tão bonito que só vendo. As folhas verdes... É o velho campo de roupa nova! A semente madura nos dá a certeza de vida. Assim sendo podemos chegar sem receio no primeiro rancho e ali teremos moringa de água fresca para a nossa sede e rede cheirosa no avarandado. Com rendas, que é pra adornar o nosso sonho. (João Bá)

2005-04-08T12:50:00.000-03:00

92. cinema mudo

Intolerância (1916). Filme de D. W. Griffith; enfoca a intolerância social e religiosa através dos séculos em quatro macro-histórias: um jovem sentenciado de morte por um crime que não cometeu, o massacre dos huguenotes na Noite de São Bartolomeu em 1572, a crucifixão de Cristo e a queda da cidade de Babilônia em 539 A.C.

2005. A intolerância continua, e é quase certo que dure o tempo exato até o fim da humanidade. Hoje me sinto vítima e agente da mesma. Sem saber como escapar. Admiro as pessoas corajosas, e definitivamente não sou uma delas.

Trilha sonora por Vital Farias: caso você case / não escreva a nota musical / não destrave a porta do hospital / não esteja morta / não estrague a horta.

2005-04-05T14:19:00.000-03:00

91. poça

Ouvindo a Maria Rita, lembrei de um verso na santa chuva: a chuva já passou por aqui / eu mesma quem cuidei de secar e lembrei de uma vez em que o apartamento, no quarto andar, alagou. Choveu tanto que a cozinha e a área de serviço pareciam uma piscina regan. Sequei tudo sozinho, no muque. Pensei em elaborar um guia.

No meu pequeno manual para se sobreviver a uma inundação o rodo, o pano de chão e a paciência fazem parte da lista de elementos indispensáveis. Rodo para se puxar a água, pano para secar o chão e paciência para se entender o refluxo, e compreender que demora um bom tempo para secar todos os cantos.

2005-04-01T12:58:00.000-03:00

90. del

Tentei sete textos antes de escrever mais um sobre o mesmo tema. Porque não sei por onde começar, e tenho o meio pensado. O meio seria um e-mail que recebi, que transcrevo em parte: excluí e bloqueei você [do msn] por enquanto (...) decidi pensar mais em mim, eliminar da minha vida o que me faz mal. O princípio seria um contexto básico. Quem mandou esse texto foi um suposto amigo, junto de um pedido de desculpas. Aconteceu uma situação desagradável e esse rapaz acabou se ressentindo comigo. Eu entendo, e juro que qualquer um que ouvisse a história toda seria capaz de perceber que a minha parcela de responsabilidade não atinge um quarto do caso todo. Mas não quero discutir isso. E sim uma postura.

Assustou-me a facilidade com que foi resolvido um problema. Basta apertar o botão delete do teclado que tudo se transforma. Amigos vão e vem à medida das conveniências, e duram um tempo necessário para não causarem maiores contrariedades. Comodidade da vida digital à qual me acostumo com dificuldade. Fui fazer um levantamento das pessoas que considero amigas - poucas aliás - e vejo que temos uma história juntos. Que eu nunca teria coragem de apagar. Porque foram amigos conquistados devagar, sem urgências. E sei que essas pessoas não teriam nenhuma ressalva em se dizer contrariadas, de brigarem comigo até, como já foi o caso. Porque quem gosta cuida, quem gosta não atira pela janela uma amizade, quem gosta não aperta - em certos casos, como foi esse - um botão delete. Esse amigo, ou esse tipo de amigo, eu não quero mais.

2005-03-29T00:32:00.000-03:00

89. chegada

O texto de hoje é uma história que escutei anos atrás. Era uma vez uma mulher. Mulher, igual a qualquer outra que anda nas ruas, com amigos, família e que tem, como qualquer simples personagem, uma história. Daquelas histórias de mulher abandonada bem medianas que alimentam as fantasias de patroas e empregadas. Alguém que, justo por ter sido abandonada, largada, desprezada, e todo o rol de adjetivos inventados para deixar o orgulho e a auto-estima humanas ao rés do chão, resolve dar o troco de uma forma simples: aprender a dirigir, comprar um carro e atropelar (matando, preferencialmente) o indivíduo responsável por tamanha tormenta.

Essa mulher, amiga de uma conhecida minha, tomou a vontade de atropelar o canalha, vagabundo, fedaputa nos braços e partiu em busca da realização de seu plano de vingança. Aprendeu a dirigir, trabalhou, juntou dinheiro para o carro. Comprou o automóvel, talvez um fusca setenta e dois, e saiu, depois de alguns anos, em busca de sua vítima. Achou. Olhou para o sujeito, pensou não vale a pena, deu meia-volta e resolveu ser feliz e curtir o carro novo.

* Para a Fabiana, que me contou a história.

2005-03-11T15:11:00.000-03:00

88. branco

Hoje conversei com o Fábio Júnior. Nome de cantor, mais ou menos a minha idade, leucemia. Está internado na mesma enfermaria em que meu pai passou os últimos vinte dias. No mesmo quarto (ou camarata, lembrando Saramago) um senhor na fila do transplante de coração, sempre acompanhado da esposa, e um velhinho que fica o tempo todo gritando “capeta”. O Fábio Júnior me chamou atenção pela idade, eu achei o rapaz novo demais para estar em uma enfermaria de hematologia. E também por estar sempre acompanhado de uma moça. Hoje o Fábio Júnior estava sem sua companhia - ele disse que o hospital proibiu -, estava perdendo os cabelos, estava fraco demais para andar. Mas conseguiu se assentar e ligar o rádio.

Essas temporadas no hospital me lembram que é preciso valorizar o cotidiano.

2005-03-08T23:26:00.000-03:00

87. carito

Sentado solo en un banco en la ciudad / con tu mirada recordando el litoral / tu suerte quiso estar partida / mitad verdad, mitad mentira, / como esperanza de los pobres prometida. // Andando solo bajo la llovizna gris / fingiendo duro que tu vida fue de aquí / porque cambiaste un mar de gente / por donde gobierna la flor / mirá que el río nunca regaló el color. // Carito, suelta tu pena, / se haga diamante tu lágrima / entre mis cuerdas. / Carito, suelta tu piedra / para volar como el zorzal en primavera. // En Buenos Aires los zapatos son modernos / pero no lucen como en la plaza de un pueblo / dejá que tu luz chiquitita / hable en secreto a la canción / para que te ilumine un poco más el sol. // Cualquier semilla, cuando es planta, quiere ver / la misma estrella de aquel atardecer / que la salvó del pico agudo refugiándola al oscuro / de la gaviota arrasadora de los surcos. // Carito, yo soy tu amigo, / me ofrezco árbol / para tu nido. / Carito, suelta tu canto, / que el abanico en mi acordeón / lo está esperando. (León Gieco)

2005-03-04T17:34:00.000-03:00

86. fábula fabulosa

Mais chá? – perguntou o chapeleiro louco para Alice. A menina resolvera voltar ao país das maravilhas e esperava calmamente o retorno de sua gatinha Diná. Que tinha saído para dar umas voltas com aquele gato sorridente. Alice estava mudada, reparou a lebre, seus cabelos agora eram curtos e o vestido azul-bebê foi trocado por uma calça comprida bem justa e uma camiseta larga. Com certeza Alice crescera – e tomava chá como gente grande. Mais chá? – perguntou o chapeleiro. – Sim, obrigada.

– Temos diversas opções. Maçã amarela, funcho nepalês, anis estrelado, damascos da Pérsia e cravo-da-índia. Qual prefere?
– Aquele da lata azul.

O chapeleiro transtornou-se com aquela lata. Não por ser proibida, era somente uma lata, e latas servem para guardar chá. Só que ninguém escolheu a lata azul antes, e o chapeleiro não sabia o que tinha dentro. – A menina prefere o sabor surpresa – emendou –, somente pessoas especiais tomam esse chá. E serviu a garota. Serviu a lebre. Serviu a si próprio. E todos tomaram o chá da lata azul. Era, afinal, desaniversário dos presentes.

Adormeceram logo após o primeiro gole. Alice, ao que consta, acordou assentada no trono da rainha de copas. O chapeleiro agora anda por aí gritando "é tarde muito tarde". A lebre passou a fumar charutos cubanos. E Diná está um pouco preocupada. Os filhotes gostam muito de desaparecer e ela até hoje espera a volta do gato listrado.

2005-03-01T10:30:00.000-03:00

85. destino

Águas paradas
Claro luar
um quase nada
muito melhor

Nesta viagem que comecei
grave miragem a mim chamei

Se foi meu destino
contar uma história tão breve
é longo o caminho
mas a alma quer

Se foi meu destino
Cantar com uma voz que me chora
é longo o caminho
mas a alma adora

(versos de Pedro Ayres Magalhães)

2005-02-25T09:27:00.000-03:00

84. pulso

Tudo começa no ossinho do pulso. Posso tremer a perna, ficar olhando a noite toda, passar a língua na boca que se o meu pulso não foi, como quem não quer nada, parar na boca, não adianta. Esse é o meu código: uma leve mordida no ossinho do pulso. Semi- instintivo; como se o corpo me mandasse um sinal de que está pronto - e no ponto. Dentes no pulso, uma risada desconcertada, olho para o chão, olhos subindo, pés, pernas, barriga, mãos. Um jeito meio sem graça até cruzar de novo o olhar, dois minutos para mandar a dúvida embora, uma bebida transparente, cigarro ou não cigarro, outro sorriso, uma cantada barata, ou então um "tá calor, né?" com a maior cara de safado do mundo. O jogo mais velho de todos, com cartas marcadas e final previsto: boca com boca, língua com língua, pele com pele. A mesma coreografia; podendo variar. A mesma descoberta do corpo. As mãos se lançam para conhecer o campo de batalha mas quase sempre o reconhecimento se dá na pele, de olhos fechados e respiração compassada... "Tá calor, né?" E quando se repara, olha o pulso na boca de novo. O tempo entrando em suspensão até ninguém mais dar conta de nada que não sejam gemidos, movimentos, gosto, toque, sentidos - e não se dar mais conta do tempo que passou.

Cigarro ou não cigarro, mais beijos, sono a dois, sonho a dois, água, café, começar de novo. Tudo depende da previsão do tempo. E de uma outra mordida no ossinho do pulso. Que é onde tudo começa.

2005-02-22T03:00:00.000-03:00

83. led

Assento para escrever com o fone de ouvido no talo. Going to California, Jimmy Page and Robert Plant. Smoked my stuff and drunk all my wine e eu aqui parado. Assentado. Olhando os dias passar e o cair da tarde na lagoa. Penso. Não tomo uma cerveja alguns dias, tenho me dado álcool em doses bem menores. Sem cigarros: penso. Sinto falta de um porre como os antigos. Nada para melhorar meu astral como uma bela amnésia alcóolica. No fundo um medo de ser confundido com pedintes de bar me limita. Limitado. Sinto falta de alguma decadência vivida tempos atrás. De arrastar as pernas e não ter certeza de exatamente muita coisa, sinto o excesso do controle do relógio e a canga da responsabilidade adquirida engatada em algum lugar de meu lombo. Como se fosse eu um corpo abraçado por ferros. Sinto o chão faltar.

Seems that the wrath of the gods got a punch on the nose and it started to flow I think I might be sinking e eu aqui parado, escrevendo. Extremamente descontente em um dia que nasceu normal. Azul, sem chuvas, previsão do tempo 25 graus, típico dia de rotina. Algum eu passado não suportava rotina. Fedia a vinho barato de garrafão e a boca amalgamava um entorpecente ilícito. Tinha olheiras, vestia preto e uma certeza de não ser exatamente feliz. Em que momento minha decadência (eu me lembro de uma conversa, um caso antigo ter-me dito se parecer um roqueiro decadente - eu ouço Jimmy Page), em que momento essa decadência tomou curva e fez-me um ser que bate ponto, responde por algo, executa? Preciso, sim, de um porre. Para lembrar o que fui.

Never let them tell you that they’re all the same e continuo parado ouvindo a mesma música. Não há depressão. Há falta da falta. Não há mais descompromisso, atrasos, ressacas de quartas-feiras, olhos minguados. Existem faces coradas e pele branca, tenra como um peru de natal me disseram hoje. Nada mais. Sem festas de quinta-feira, sem ardor de fumaça nos olhos, sem o cinza e os cabelos oleosos da madrugada. Sem borrões de rímel. Apenas uma figura mecânica, conformada. Feliz no correr dos dias como as pessoas da matéria do Fantástico. Precisando urgente de uma punção de vida qualquer, antes da mecanização suprema.

2005-02-15T13:56:00.000-02:00

82. tabela periódica

O arsénico é encontrado na Natureza pelo homem desde a Antiguidade. Já Aristóteles referencia o sandarach (trisulfureto de arsénico) no quarto século antes de Cristo. No século I d.C. Plínio afirmou que o sandarach podia ser encontrado nas minas de ouro e prata e que o trióxido de arsénico é composto da mesma matéria que o sandarach. No séc. XI eram conhecidas três espécies de arsénico: a branca, a amarela e a vermelha, conhecidas respectivamente por trióxido de arsénico, trisulfureto de arsénico e disulfureto de arsénico (realgar).

É atribuída a Albertus Magnus a descoberta do arsénico metálico no séc. XIII. No entanto, a documentação que deixou é considerada vaga. Foi só em 1649 que J. Schroder relatou claramente a preparação de arsénico metálico por redução de trióxido de arsénico com carvão. Trinta e quatro anos mais tarde, N. Lemery também observou a possibilidade de produção de arsénico metálico por aquecimento de trióxido de arsénico com sabão e potassa. No séc. XVIII as propriedades do arsénico "metálico" eram já suficientemente conhecidas para o classificar como semimetal.

2005-02-11T12:56:00.000-02:00

81. procura-se 5 (e último)

Ela sempre trabalhou em casa de artistas famosos, acompanhando a mãe. Primeiro como copeira, depois foi cozinheira e hoje é governanta na casa daquele ator dono de hotel em Miami. Sempre ressentida com sua falta de talento para o palco, certa vez chegou a tentar o papel de corista em Xanadu, tendo sido desclassificada no primeiro teste. Nas horas vagas estuda química aplicada à cosmetologia, e redescobriu as propriedades da mistura de arsênico e cantaridina aos cremes para os olhos. Fã de Umberto Eco, já assistiu a O Nome da Rosa mais vezes que se possa imaginar.

Atenção: aqui encerro o meu levantamento de personagens. Depois resolvo o que fazer com eles, talvez quando os encontrar.

2005-02-04T09:59:00.000-02:00

80. procura-se 4

Ele fugiu de casa com o circo aos sete anos de idade; lavou muito elefante, tratou de leões, cuidou dos macacos. Estreou no picadeiro como garoto contorcionista, mas voava no trapézio como se estivesse nascido ali. Aos quinze anos já pilotava no globo da morte e aos vinte era o melhor mágico da região. Teve de abandonar tudo quando num acidente serrou de verdade a sua ajudante de palco. Desde então trabalha como contra-regra de uma emissora de tevê. Adora Barbra Streisand e Bette Davis, tem uma tatuagem de dragão na virilha.

Atenção: esse personagem pode ser você.

2005-02-01T13:54:00.000-02:00

79. procura-se 3

Ele passou a vida tentando se firmar como escritor, apesar de nunca ter conseguido produzir mais de duas páginas em qualquer texto. Hoje passa uma imagem sombria, e contam ser viciado em calmantes. Considera-se um paria social, mas as pessoas o enxergam como um canalha de marca maior. Tem a péssima mania de estragar tudo e todas as coisas, tem o poder de machucar qualquer um que se aproxime, inevitavelmente, e sempre sem intenção alguma. É um inútil; e vai ser isolado no primeiro momento oportuno. No meio do conto é encontrado morto em um bar de ópio em Kathmandu.

Atenção: esse personagem já tem dono, não pode ser você. Até porque você não vai querer ser uma besta dessas, né?

2005-01-28T13:59:00.000-02:00

78. procura-se 2

Ela, por sua vez, sonha em abandonar a carreira de atriz pornô e tentar uma carreira no cinema independente; talvez em alguma produção de orçamento baixo. Já foi a musa de muitos adolescentes com hormônios em explosão, e responsável pela separação de um cantor famoso, que acabou perdendo boa parte da fortuna para a ex. Figura fácil dos tablóides americanos, recentemente fez uma cirugia de reconstrução do hímen, exclusivamente para perder a virgindade de novo no filme "Estudando na casa dos amigos". Possui um iguana de estimação, admira Luz del Fuego e Courtney Love.

Atenção: esse personagem pode ser você.

2005-01-25T13:33:00.000-02:00

77. procura-se 1

(...) ele é um ator genial: canta, dança, sapateia e até mesmo interpreta. É conhecido internacionalmente como 'aquele cara que faz melhor o papel de bobo'. Foi indicado ao Oscar cinco vezes, algumas mais à Framboesa de Ouro. Hoje em dia quer saber somente de se bronzear em seu paraíso secreto. Foge das câmeras porque não pretende assumir em público seu relacionamento com um bonitão dos filmes de ação. Dizem que adora cães e gatos, dizem que adora cozinhar. Dizem também que é brasileiro e veio fugido em um vôo de carga. Freqüentou por muito tempo as colunas sociais de Miami, e atualmente dirige uma rede de hotéis destinadas a turistas gays da terceira idade.

Atenção: esse personagem pode ser você.

2005-01-21T15:01:00.000-02:00

76. circo das ilusões

Ô dandei..
Olha o vento que brinca de dandar
Ele vem pra levar as andorinhas
E quem sabe a canção pra uma janela
Saciar o ipê que se formou
E roubar suas flores amarelas

Senhor vento
Eu não quero ser primeiro
Mas preciso uma ponga pelo ar
Quero ser bandoleiro como vós
No balanço do mar poder cantar

Vou levar o meu circo colorido
Vou armar bem pra além das ilusões
Vou contente acenar pro continente
E dandar nas porteiras das canções...

As noites de verão têm sido quentes e estreladas, com vento e lua depois das chuvas. Bom para eu parar em minha janela, olhar o céu e os prédios que crescem, ver a linha do trem e sonhar com uma viagem: longa, daquelas em que a gente se perde e esquece. Versos de João Bá e Klécius Albuquerque.

2005-01-18T14:33:00.000-02:00

75. prova d'água

Ontem no jornal apareceu uma menina com malária indo para a escola. Queria estudar para ser professora e, mesmo com a debilidade causada pela doença, ela não faltava às aulas. Fiquei sensibilizado com a criança, onze anos, mora em uma casa-barco na Amazônia, nunca ganhou uma boneca, um brinquedo ou qualquer coisa assim. Uma menina de onze anos aparentando ser mais velha, não sei se envelhecida pela malária ou pelo sol ou pela vida em si.

Perto dali o passatempo de algumas crianças mais novas era remar o barco até um tronco seco e fazê-lo de trampolim em pleno rio Negro. O quintal de casa era o rio, uma imensidão de dois quilômetros de largura, litros de água turva. O rosto das crianças parecia deformado pela ausência de sonhos. Como se tão novas já estivessem conformadas ao destino da vida e morte no rio. Crianças secas em um universo de água.

Enquanto isso, no sul, meninos são deseducados.

2005-01-14T14:00:00.000-02:00

74. da mentira

... e quem disse que tem de ser toda terça e toda sexta? E quem disse que não posso mentir datas, retroagir, retrabalhar, apagar, editar hora, manipular momentos? Não seria ético? Talvez. Mas mesmo assim seria coerente: um lugar em que a revisão é proposta deveria ser confinado eternamente a um ciclo fixo de calendário?

2005-01-11T16:14:00.000-02:00

73. pastoril

- Bailem, bailem, pastorinhas
Bailem com todo o primor,
Bailem que já é nascido
Nosso Deus e Salvador

- Glória nos céus e na terra
Hinos entoem subindo
Que os anjos adoram
Jesus em Belém nascido

Pastoris são danças e cantos que por ocasião das festas do ciclo do Natal se realizam em homenagem ao Deus Menino. Em geral se desenvolvem defronte de um presépio.

De estado para estado do nordeste, varia a denominação dessa atividade garrida: pastorinhas, presepes, baile pastoril ou apenas bale. Pastoril é portanto um rancho alegre de meninas que, ano após ano, entoam visitas aos presepes e no tablado em praça pública, loas ao Deus Menino.

2005-01-07T16:07:00.000-02:00

72. caetanear

... somos de um tempo em que o Caetano ainda era vivo, e era bom. E esse sentimento de que muita coisa piorou sensivelmente (o Caetano, por exemplo) me assola. Onde foi parar a produção de qualidade? Estou mais exigente? Ou será fui educado em um tempo démodé, no qual era bonito se escrever corretamente - e valia pontos nas provas de ditado - em que procurávamos não só nos fazer de compreendidos como também atingir as pessoas de uma forma cuidadosa? Por pura atenção ao outro?

Tenho a impressão de que a linguagem escrita vem passando por um período de egoísmo: todos se expressam e pensam ser entendidos, porém quase ninguém (ou ninguém) se comunica. São excessos de expressões e invenções e rodas e voltas e quando vemos está cada um enterrado em seu buraco de tatu; imerso em si próprio. Por favor, quero voltar a produzir literatura para o leitor. Mesmo que hermético, quero paradoxalmente estar acessível e belo.

2005-01-04T20:27:00.000-02:00

71. porão

Guardo no fundo, lá no fundo, um baú de recados e promessas. Pronto para ser usado quando a situação parece terminantemente aflitiva. Desse baú saem votos de felicidades e condolências, abraços ternos, beijos apaixonados, tapas e copos quebrados em momentos precisos. Do baú, da minha gaveta de guardados, sai de tudo um pouco o que tenho, sincero ou não, de cor ou do coração.

Revirei o meu baú em busca de um texto qualquer, algo que me dê vontade de (re)começar bem. Veio um trecho de canção do Caetano, if you hold a stone, hold it in your hand; if you fell the weight you'll never be late to understand, e uma imensa vontade de construir uma estrada de tijolos amarelos...

2004-12-31T18:56:00.000-02:00

70. fim de ano

Não tem texto hoje. O que você está fazendo aqui que ainda não foi se arrumar para os fogos? Vista-se de branco e comemore, mesmo que seja sozinho com um copo de café assistindo o show da virada. Acredite: dias melhores virão para todos.

2004-12-28T23:50:00.000-02:00

69. little patch of heaven

I know a place, pretty as pie, out where the riverbend hits up with the end of the sky. It's left of Nebraska, and over a crest, on a little patch of heaven way out west. Ev'rything's green - know what I mean? Darlin' it's quite the sweetest sight thatcha ever done seen. Ain't nothin' much out there - just life at its best, on that little patch of heaven way out west. Bees by the dozen are buzzin' real peaceful. Ev'ry bluebonnet, doggone it, smells nice. Even the tumblin' tumbleweed slows down to match ter speed on my tiny half-an-acre of paradise! Ev'ry which way, buttercups sway. Out on the hill, the daffodills are enjoyin' the day. What could be better than settin' to rest, on a little patch of heaven way out west?

Hummin' birds flutter in utter contentment. Ev'ry dark daisy feels lazy, you bet. Even the skeeters an' the fleas say "May I," "Thanks" and "Please" - why, it's just as close to perfect as you can get! Darlin', I swear - once you been there, there aint a view beneath the blue that could ever compare! The only thing missin' is you as my guest on that little patch of heaven way out west... Why don'tcha come visit? There's room in my nest - on that little patch of heaven way out west!

*Music by Alan Menken, Lyrics by Glenn Slater

2004-12-24T00:00:00.000-02:00

68. pequeno conto de natal

O velho Elias arrastou, como todas as noites, as suas poucas traquitanas até ao pouso habitual. Encostou os sacos, puxou dos cartões e começou a preparar o chão que lhe iria servir de cama. No lajedo das arcadas da praça, o reflexo colorido das luzes que chegava das ruas espalhava-se pelas pedras, ajudando na tarefa. Depressa aprontou tudo a contento.

Passou os olhos pela improvisada cama em revista e remexeu no bolso do casaco. Lá de dentro tirou um pequeno cartão que foi ajeitar com cuidado no canto onde ficaria a cabeceira. Acendeu um coto de vela que guardara para aquela noite e colocou-o diante. Agora estava tudo pronto. Deitou-se e ficou por momentos a olhar as figuras do presépio, iluminadas no velho postal de Boas-Festas. Depois vencido pelo cansaço adormeceu.

*Texto de José António de Safri

2004-12-21T09:30:00.000-02:00

67. libélula ilusão

A energia da libélula é a do sonho e da fachada ilusória que nós aceitamos como realidade. A irisdescência de suas asas lembra-nos as cores nunca encontradas em nossas experiências de todo-dia. A mudança de cor, de energia, de forma e de movimento da libélula explode na mente do observador, trazendo vaga memória de um tempo ou lugar onde reinava a magia.

Conta a lenda que um dia a libélula foi um dragão, e tinha escamas como hoje são suas asas. O dragão tinha muita sabedoria e voava pela noite trazendo luz com o seu sopro flamejante. Esse sopro gerou a arte da magia e a ilusão da mudança de forma. Ele, então, foi apreendido por sua própria fachada. Um coiote o persuadiu a mudar de forma; seu novo corpo tornou-se como o da libélula. Ao aceitar o desafio de provar sua força e proeza mágicas o dragão perdeu o seu poder.

2004-12-17T13:29:00.000-02:00

66. concreto

O personagem ocupa seu tradicional espaço: cadeira de ônibus. Passa por trânsito e buzinas e vendedores e liga a sua música. Aliena os ouvidos, mas inevitavelmente filma os dias em seu trono mal-pago. Um sagrado direito de ir e vir metaforizado no bilhete da passagem. O personagem é passageiro. E o passageiro não quer ser incomodado, não quer a criança que chora, não quer nada além de não ser notado. O engarrafamento ajuda a transtornar.

Chove. Lá fora um homem treme e abraça o chão, enfarta. O personagem olha, o pequeno grupo de transeuntes olha, a cidade olha. Ninguém ajuda, o personagem está ocupado demais consigo para pensar em descer e ser mais um a aumentar a roda de pessoas. O homem agoniza, alguém deve passar e socorrê-lo. Não o personagem, que agora só quer dormir e fugir da veia urbana em que está metido.

Chega em casa e mete-se debaixo da cama.

2004-12-14T20:43:00.000-02:00

65. persona

O personagem pára diante do espelho e chora. Está nu e tem frio. Porém não chora por sua vergonha, e sim pela grande calamidade que é existir. O personagem não se incomoda com o corpo já marcado pelo tempo, admira algumas cicatrizes, penteia seus cabelos que começam a pratear com orgulho. Mas chora como uma criança abandonada nas ruas de uma cidade desconhecida. O personagem sente o abandono. A vida muda; o momento mudo. A calada das horas. O personagem está só na multidão e acende um cigarro.

Quer coragem para vestir-se para mais um dia de solidão em conjunto. Põe sua música e sente que tem alguma companhia, canta com o aparelho de som. Sua música toca, ele se veste, tudo acaba. O personagem sai para trabalhar e o maquinário da cidade reverbera em seu ouvido. Ponto de fuga: discman. Observa a cidade, a urbe em que vive, é parte, engrenagem. Aceita seu rumo e não discute, é preciso ganhar o pão. (continua...)

2004-12-10T09:08:00.000-02:00

64. samambaia

Penso que as samambaias são elementos fundamentais em qualquer apartamento que se pretenda urbanae. Samambaia é elemento decorativo de casa de vó. Mas não seremos nós os avós de depois de amanhã? Porque idade para pais já passamos dela, e bobear temos uma ou outra cria perdida num busdoor. Plantemos então samambaias, plantas de esporos, planta verde que não presta para nada além de crescer para baixo em um xaxim e acumular lodo. Esse apartamento onde moro ainda não teve samambaias, aqui plantamos violetas e jardineiras por enquanto. Providenciarei uma samambaia imensa dependurada em um gancho do teto e tocando a franja no piso. Uma cortina verde para meus futuros herdeiros brincarem de esconde-esconde. Talvez também para separar a cozinha da área.

O nome samambaia é proveniente do tupi e significa aquele que se torce em espiral. Seu habitat pode ser tanto um vaso de xaxim como o tronco de uma árvore, uma pedra ou mesmo o próprio solo ou a água, como as samambaias aquáticas. O sucesso no cultivo destas plantas depende da capacidade de reproduzirmos em casa as condições naturais em que estas vivem nas matas. A maior parte das espécies preferem ambientes sombreados. O vento é um dos seus maiores inimigos, causando queima das folhas mais jovens e perda de água por evaporação. Samambaias também não gostam de alterações de lugar, pois elas acostumam-se com a luminosidade, temperatura e umidade local, podendo definhar e até morrer caso sejam mudadas. Normalmente são cultivadas em xaxim, que retêm mais a umidade e permitem que as raízes respirem melhor.

2004-12-07T16:54:00.000-02:00

63. conceito

Homem, ser urbano social. A organização em sociedades é comum até em tribos primitivas. Necessita-se o contato; o homem naturalmente atua como interventor. Seja por necessidade de adaptação ou para marcar seus traços. Fazem filhos para perpetuar a sobrevivência da espécie; constroem casas, aldeias e cidades pela necessidade de adaptação. Contudo o homem tem outros desejos além de sua sobrevivência pura e simples, e se difere do animal pelo desenvolvimento e consciência da cultura, pela racionalidade. Ser urbano cultural.

Cidades - polis - elementos humanos; frutos da cultura. Berços culturais, agregados, segregacionistas e degradantes. Vive-se em paradoxo, resgata-se o primitivo. A cidade nada mais é do que a selva reinventada; os cipós cederam seu lugar aos automóveis.

2004-12-03T11:25:00.000-02:00

62. urbanae

Urbanae, injetado humano. Um braço abraço do concreto. Fim do singelo, fim do bucólico, início da métrica. Tudo é urbanae, e aqui se depura um filho da urbe. Aquele mais um sem face, perdido no emaranhado urbano. Outro dos (ir)reconhecidos transeuntes registrados na tevê globo. Cinza iluminado pelas luzes amarelas, noturno sem muitas estrelas. Com néon e pisca-piscas e música eletrônica. Tem-se a personagem, cria-se a urbanae: cigarros, trânsito, fumaça, barulho, álcool, solidão, pista de dança, moeda, moda, moderno.

A cidade não recebe, prossegue. E devora o indivíduo que não se adapta.

2004-11-30T21:45:00.000-02:00

61. da prorrogação

o texto de hoje deveria ser um texto para cima. cheio das letras maiúsculas. foi adiado. depois eu posto, quando o cansaço passar.

o texto de hoje está em suspensão. como um remédio de crianças.

2004-11-26T10:05:00.000-02:00

60. made-on-the-body cape 1968 (parangole pamplona)

Capa feita no corpo (274cm/108cm no comprimento)
1. cada pedaço de pano deve medir 3 yards no comprimento;
2. para fazer a capa o pano não pode ser cortado;
3. alfinetes-de-fralda devem ser usados na construção e depois o pano pode ser costurado para fazer a capa permanente;
4. a estrutura construída no corpo deve ser improvisada pelo próprio participante (se precisar da ajuda de outra pessoa, ok) e feita de forma que possa ser retirada sem cortar;
5. algumas pessoas podem participar juntas, mas uma só cor, i.e., um só pedaço de pano deve ser usado para cada capa.
(Hélio Oiticica)

2004-11-23T13:06:00.000-02:00

59. trocado

Eu nasci foi para dormir na rede ouvindo a chuva, comendo macaxeira e sarapatel. Para virar gordo, preguiçoso e folgado: igual aquele cantor famoso, iam dizer. Para só ter tempo e vontade de namorar esparramado numa cama enorme. Para bolinar a menina no fogão de lenha. Fui parido para ser cria de casa de fazenda e patinar de cavalo. Para olhar mole-mole o lado e dizer que tudo está para depois de amanhã. Depois de amanhã começo, depois de amanhã eu lavo, depois de amanhã eu pego Mariazinha e levo para a missa e mando a costureira fazer uma roupa de chita nova, que hoje a menina anda é pelada mesmo qual o problema. Nasci para andar pelado e descalço. No sol com as coisas balangando como Deus mandou. Nasci quase que pra índio, como que se índio comesse sal. Nasci para me lavar na água salgada, cheirar a mato e curtir a pele até a cor do jambo. Nasci para ninguém me segurar onde eu não queira.

Aconteceu de quando eu nasci trocarem tudo. Fui mandado para um caixote pequeno amontoado no meio de outro tanto de caixotes e muita gente dentro igual pombal. Só me deram tempo e vontade de trabalhar para pagar conta. Não tem fogão de lenha em casa, não tem moça para bolinar. Não ando pelado, me enfiaram uma roupa cinza-vai-chover. Nem as coisas tenho direito para balangar, fica tudo apertado no pano. A cara nem posso pôr no sol que fica rosa-pimenta, o pé já não vê terra faz muito e eu cheiro a sabonete lux branco. Um dia troco tudo. Deixa só eu pagar minhas contas, são elas que me seguram.

2004-11-19T13:49:00.000-02:00

58. itinerário

Era manhã de um dia vinte e cinco qualquer quando ela resolveu sair de casa. Deixou um bilhete escrito 'amo vocês', jogou o sutiã vermelho na bolsa, calçou a sandália dourada e sumiu no mundo. Queria ser madrinha de bateria da Mangueira. Meteu-se no primeiro ônibus para o Rio de Janeiro, chegou lá em dois dias com seu sonho e mais nada. Desceu na rodoviária e pegou condução até a Central do Brasil. Foi depois que descobriu que a Mangueira não era ali. Entrou no metrô, parou enganada em Del Castilho, cortaram a sua bolsa com navalha, deixaram o sutiã e três reais.

Tinha fome. Resolveu usar o dinheiro para conhecer Copacabana. Sacolejou em um lotação debaixo do sol das duas da tarde. Desceu na praia, tirou a roupa, pôs o sutiã e foi molhar os pés. Roubaram-lhe a bolsa cortada com a sandália dourada. Só sobrou ela de calcinha e sutiã vermelho na praia de Copacabana. Caía a noite e ela caminhava no calçadão. Parou um carro, um homem a chamou para entrar.

Cinco dias depois encontraram um corpo de mulher boiando no mar em Niterói. Usava só um sutiã vermelho; pouco se reconhecia, tinha partes comidas pelos peixes. Havia sinais de estupro, marcas de espancamento e traços de esperma em sua vagina. O cabelo estava raspado, os olhos e os rins arrancados. Foi denominada vítima de um traficante de órgãos tarado e enterrada como indigente.

Dizem que todo ano seu fantasma passeia na Sapucaí nos desfiles de carnaval. Várias pessoas juraram que a viram na televisão, sambando em frente a bateria da Mangueira. Mas é tudo bobagem, idéia dessa gente que bebe demais.

2004-11-16T10:22:00.000-02:00

57. da natureza dos metais

Palavra é prata, silêncio é ouro. "Dias de ouro" até passar um rio. Dias de ouro porque choro: inexplicavelmente alegre e triste ao mesmo tempo. Estou feliz. Estou muito triste. E esses dois sentimentos coabitam meu coração e seguem paralelos. Agradeço os abraços e o colo que ganhei, vão ajudar muito nos meus dias de ouro.

Aguardo pacientemente no alto de uma montanha a pedra filosofal. E que o ouro vire prata logo. Porque, como escreveu o Drummond, eu preparo uma canção que faça acordar os homens e adormecer as crianças.

2004-11-12T13:30:00.000-02:00

56.

, alucinado:
duas ruas luas
e um torto; estranho em mim

2004-11-09T14:01:00.000-02:00

55. lenda da iamuricumã
Contador: Fadjuvi Kalapalo

Um rapaz filho de chefe, furou a orelha de muitos meninos da aldeia. Depois seu pai o prendeu e o deixou sem comer peixe por dois meses, como os outros meninos que furaram as orelhas.
Depois de dois meses o chefe chamou os homens para pescar e dar peixe para os filhos. Disseram às suas mulheres que voltariam em cinco dias. Passaram-se dez dias e eles não voltavam. As mulheres já estavam bravas.
O filho preso foi procurá-los e levou uma flauta. Chegou e viu os homens comendo fruta e virando bicho. Os peixes que eles haviam pego estavam estragando porque eles não comiam. Ele encheu a flauta de peixe para levar para a aldeia. Chegando lá contou para sua mãe. Ela ficou muito brava com os homens.
Cozinhou o peixe e chamou as mulheres para contar a estória. Como tinham medo de virar bicho também, resolveram cantar Iamuricumã. De longe os maridos as ouviam. Contavam que os homens as haviam abandonado e também aos filhos. Agora estavam usando o cocar, o urucum deles e sua pintura.
Iquequé, enecupé-uca-é.
Estou usando seu cocar com a pena do Rei Congo.
Foram atrás de seus maridos. Eles ficaram curiosos para saber o que elas faziam. Elas passaram perto deles, eles ofereceram peixe, mas elas não aceitaram. Continuaram a cantar até que uma delas abriu um buraco e pescou um peixe.
Disse para o marido que não precisava do peixe, tinha o dela. Encheram a barriga e continuaram. Saíram cantando. Elas voltaram para a aldeia, os maridos atrás insistiam para elas levarem os peixes. Ficaram dois dias na aldeia e depois decidiram sair sem direção, sempre cantando e dançando.
Chegando no mato fizeram uma cesta grande para abrir um buraco para elas. Entraram debaixo e ficaram cantando. Saíram e encontraram um rio. Para atravessar tiveram que jogar as crianças n’água e elas viraram peixes.
Logo construíram uma aldeia. Os maridos ainda estavam atrás delas. Fizeram uma lagoa bem grande e ficaram lá, sempre cantando Iamuricumã. Ficaram lá um ano e a Anta foi na aldeia delas. Os filhos pequenos das mulheres lutaram com a Anta, ele estava com sede e entrou nas casas procurando água. Não tinha nas casas, ali ele foi até a lagoa e bebeu toda a água, até secá-la.
As mulheres tiveram que ir embora para a Amazônia. Entraram debaixo da terra, o tatu abriu um buraco na terra para elas.
Elas ficaram morando perto de Cuiabá.

2004-11-05T09:31:00.000-02:00

54. o pássaro azul

Há muito tempo na sessão da tarde passava um filme chamado O pássaro azul (1940), com a Shirley Temple. Trata-se de uma fábula: duas crianças, a garota Mytyl e seu irmão Tytyl, após a convocação de seu pai para combater Napoleão, ficam sozinhas em casa. Mytyl recebe uma noite a visita da fada Berylune que os manda, juntamente com o seu gato e cachorro transformados em humanos, em busca do pássaro azul da felicidade através do passado, do presente e do futuro. Depois de uma longa aventura, voltando para casa, Mytyl descobre que o pássaro azul da felicidade era aquele em sua gaiola, que ela havia capturado no começo da história. O grupo procurou por algo que o tempo todo estava dentro de sua própria casa. É uma jornada de amadurecimento; a expedição dá voltas, passa por terras encantadas, a equipe tem dificuldades, mas os meninos chegam em casa capazes de compreender melhor o que já existia. E entender que muito do que se deseja está presente, esperando apenas ser notado.

A fábula mostra que tantas vezes procuramos lá fora aquilo que está dentro de nós mesmos. Talvez seja assim com as crianças crescidas que somos. Uma vontade de mudar, o desejo do novo, a urgência de se ser feliz acaba por nos enviar por caminhos que, nunca inúteis, nos trarão de volta a uma realidade tão simples e sincera quanto a do início; porém transformada aos nossos olhos em novidade acolhedora e aconchegante. O antigo metamorfoseado em condição plausível. Quão surpreendente não deve ser, um dia, voltando a um ponto de partida, perceber que tudo o que foi desejado estava sempre ali. Mais espantoso ainda é descobrir que talvez justo o ansiado possa estar no começo de tudo. Ou que de uma realidade aparente estéril possa brotar uma linda árvore de maçãs. Com um pássaro azul cantando nela.

2004-11-02T11:26:00.000-02:00

53. finados

Em minha cidade, Ponte Nova, normalmente chove nos dias de finados. Quase sempre uma garoa fina, das que acompanham manhãs cinzas e frias. Saio cedo e subo a pé para o cemitério, no alto de um morro. Eu pensava que chovia para ajudar no caminho e a gente não ficar com o sol na cabeça, ou então para uma ou outra senhora escorregar e cair nas pedras pé-de-moleque que até hoje calçam as ruas. O cemitério da cidade parece com qualquer cemitério tradicional com túmulos enfileirados. Clássico, sem essas novidades de cemitério-parque.

Faço um roteiro tradicional e curto. Visito minha avó e minha bisavó maternas que estão no mesmo lugar. Arrumo as flores de plástico e o vaso que caiu (ele sempre cai). Penso que devo avisar minha mãe para trocar as flores e pagar alguém para capinar o mato que está alto demais. Depois vou visitar minha bisavó Arlinda (uma de minhas madrinhas de batismo - tenho duas), falo uma ou duas coisas para ela, conto as novidades. Quando minha bisavó morreu minha mãe pintou na lápide: Arlinda Baião, 10.06.1899 - 25.11.1999. E embaixo assinou: Ione. Penso que devo mais uma vez brigar com a minha mãe porque ela ainda não apagou aquela assinatura horrosa.

Depois procuro o túmulo de minha outra bisavó (também minha madrinha) e não acho. Eu estou procurando esse túmulo tem anos. Só que como sempre vou sozinho não tem ninguém para me contar onde está. As pessoas de minha casa são bem relapsas nos cuidados com os mortos, então pode ser que minha bisavó esteja em qualquer lugar, e eu só vou descobrir quando morrer mais um lá de casa. Aí esqueço todas as coisas que tenho para dizer a minha mãe, lavo as mãos e volto para casa.

A última vez que fui visitar meus parentes mortos não era dia de finados. A minha avó disse que era um absurdo eu não visitar meu bisavô, porque ele gostava muito de mim. Que eu tinha de procurar por ele lá também. Não achei. Na verdade eu tenho um senso de orientação péssimo naquele cemitério. Nunca encontro nada. Perguntei minha avó como é que era o túmulo do meu bisavô e ela: 'aquele que tem a assinatura dele ué'. Era um túmulo que eu já tinha passado muitas vezes. Só que o Sr. Cunha tinha uma letra tão feia que eu não entendia o que estava escrito. Ainda não voltei lá para cumprimentá-lo, deve ficar para o Natal.

2004-10-29T10:35:00.000-03:00

52. diálogo

- Você está pálido demais, branco demais.
- É o vento frio.
- Você está gelado.
- Bobear porque morri um pouco.

(Noite de ontem, minha tia e eu.)

2004-10-26T01:02:00.000-03:00

51. da noite em que sonhei comigo moço

... eis então você. Tens belos olhos, não os recordava assim vivos. Anda, levanta este rosto e mostra-mo. Belo ainda. Belo belo como noutros tempos. Olha para mim. Entenda, isso não passa de um pequeno acerto, talvez um pedido de desculpas. Peço perdão a você, garoto. Perdoa-me e tudo estará passado. [...] Encantam-mo os teus olhos. Sinto vontade de arrancá-los e de lanhar as tuas costas até que sangres tanto que esqueças o teu nome. Tenho a ânsia de raspar-te a cabeça e marcar-te as coxas com ferro em brasa. Já! Para que compreendas a dor e sofras apenas as marcas do corpo. Amo-te tanto quanto a mim mesmo... Perdoa-me a ironia.

... já sabes quem sou, já sabes porque o amarro. Vieste muito fácil até mim, mesmo conhecendo que sou teu futuro e algoz. Olha. Meus olhos perderam seu encanto há muito. Não chores, pouco adiantam as lágrimas. Não ignora o teu destino, não ignora as luzes... Toma. Aceita este copo, bebe. [...] Vontade de beijá-lo sem pausas, sem compasso ou métrica. Recordar-mo o gosto. Conheço-te mais que a mim mesmo, garoto. Queria conhecer mais a mim. Queria talvez estar em teu lugar. Amarrado. Com um louco a gritar defronte palavras inúteis. [...]

... deita-te, abraça-mo. Não o farei mal. Apenas escuta: perdoa-mo. Perdoa-mo as futuras noites de solidão. Perdoa-mo as lágrimas. Perdoa-mo os sonhos que te roubei. Perdoa-mo as desilusões, os meses em claro, os arroubos e arrebatamentos. Perdoa-mo os desatinos. Perdoa-mo tudo o que farei você passar. E crê, chegará a hora em que tu também quererás o teu perdão. [...] Agora dorme garoto, e sonha. Quando acordares tudo estará como sempre foi.

2004-10-21T23:12:00.000-03:00

50. meme buendía

" [...] Naqueles momentos de descontração é que se revelavam os verdadeiros gostos de Meme. A sua felicidade estava no outro extremo da disciplina, nas festas ruidosas, nos fuxicos de namoro, em trancar-se prolongadamente com as amigas em cantos onde aprendiam a fumar e conversavam assuntos de homem, e onde uma vez passaram a mão em três garrafas de rum e acabaram nuas, medindo e comparando as partes do corpo." (MARQUEZ, Gabriel Garcia. Cem anos de solidão)

Dedicado ao Luca, que supreendentemente me conhece e me deu esse apelido.

2004-10-19T15:16:00.000-03:00

49. na gráfica

"Porque você, Belico, é como um termômetro de carro. Funciona bem naquela variação normal de temperatura. Mas quando esquenta demais, passou do vermelho, degringola tudo e sai até fumaça."

Ouvi isso de um vendedor que me conhece há anos.

2004-10-15T06:25:00.000-03:00

48. casinha branca

Fiz uma casinha branca lá no pé da serra prá nós dois morar. Fica perto da barranca do Rio Paraná. A paisagem é uma beleza, eu tenho certeza você vai gostar. Fiz uma capela bem do lado da janela prá nós dois rezar. Quando for dia de festa você veste o seu vestido de algodão; quebro meu chapéu na testa para arrematar as coisas do leilão. Satisfeito eu vou levar você de braço dado atrás da procissão. Vou com meu terno riscado, uma flor do lado e meu chapéu na mão. (Elpídio dos Santos)

2004-10-12T12:27:00.000-03:00

47. dia de rojão

Tenho medo de foguetes. Herdei isso de um cachorro que morou em minha casa durante alguns anos e era extremamente histérico. Rebentava foguetório, fosse futebol, aniversário ou dia santo, o bicho se metia debaixo da cama e tremia como se estivesse saído de uma surra. Também porque em um ano novo na praia estava ao lado de minha avó quando um rojão caiu perto da sua perna. Durante um tempo imaginei que foguetes transformavam as pessoas em loucas iluminadas. Ainda existe o caso - acho que clássico, todo mundo deve ter passado por algo parecido - de, toda vez que via uma pessoa sem braço, ter de ouvir da minha mãe um isso é que dá ficar soltanto foguetes.

Não fui exatamente uma criança comportada. Era um Marcelo normal como qualquer menino com esse nome (ou seja: um capeta por tradição). Adorava estourar bombinhas cabeça-de-nêgo em tudo quanto é lugar, no muro do prédio, cano velho de pvc com uma tampa de panela por cima para voar, já incendiei pelo menos uma lixeira nessa brincadeira. Fora quando cismava com buscapés e os soltava no meio do passeio para o povo sair correndo. Deve ter sido por isso que a minha mãe cansou e me pôs medo das coisas que estouram. Agora gosto dos fogos de longe, como hoje em que a cidade inteira se estoura para Nossa Senhora Aparecida ou quando tem festa e a gente fica quinze minutos com o pescoço para o alto vendo as luzes com cara de bobo. Mas já faz muitos anos que não acendo nada que tenha pólvora.

2004-10-08T13:39:00.000-03:00

46. pausa

Desde abril não visito meus irmãos, minha casa e meus cachorros. Hoje isso se conserta.

2004-10-05T10:33:00.000-03:00

45. indo para casa

Minha mãe adora Julio Iglesias.

Ya ves / tú nunca me has querido ya lo ves / que nunca he sido tuyo ya lo sé / fue sólo por orgullo ese querer // Ya ves / de que te vale ahora presumir / ahora que no estoy ya junto a ti / que les dirás de mi.

2004-10-01T11:15:00.000-03:00

44. pincel

Sou filho de professora de artes, daquelas que no ensino fundamental ensinam a recortar, colar, destroçar revistas e fazer presentes toscos nos dias das mães e dos pais. Além disso, por muitos anos a minha mãe se dedicou à pintura, acho que mais como um passatempo do que necessariamente um ofício. Fosse ela vender os seus quadros e ganharia no máximo uns dez reais na feira da Afonso Pena. Claro que eu achava tudo maravilhoso em minha infância, a casa cheia de tinta a óleo e revistas velhas e cavaletes e letraset e aquelas forminhas de escrever umas letras horrorosas e papel crepom e folhas e folhas de cartolina. Ela até me incentivava na escola, decorava e encapava meus cadernos, ajudava nos trabalhos de educação artística. Foi com ela que aprendi a colorir raspando a ponta do lápis com estilete e preenchendo o espaço desejado com um algodão sobre a poeirinha colorida produzida na operação. Muito útil mesmo.

Até quando eu pedi para ela me colocar em uma aula de pintura. Isso não é coisa de homem, foi a resposta que tive. Sei lá se minha mãe estava sem dinheiro e não podia pagar o curso ou se achava que eu não levava jeito para a coisa. Porém ouvi que pintura não é coisa de homem. Na época me conformei, mas nunca esqueci o dito. Hoje trabalho em uma editora de livros de arte, e vez por outra dá vontade de dizer a ela que tem mais livro de artista homem por aqui do que de artista mulher. Do menino querendo ser pintor acabei programador visual, a minha mãe ainda me quer médico. Até hoje, aos vinte e sete anos. Ela sonha com o dia em que vou acordar e fazer um vestibular para as roupas brancas. Em contrapartida faço mais coisas que não são de homem do que naquele tempo. Tivesse ela me dado tela e tintas seria tudo diferente?

2004-09-28T00:01:00.000-03:00

43. menino antigo

Atrás do grupo-escolar ficam as jabuticabeiras.
Estudar, a gente estuda. Mas depois,
ei pessoal: furtar jabuticaba.
Jabuticaba chupa-se no pé.
O furto exaure-se no ato de furtar
Consciência mais leve do que asa
ao descer,
volto de mãos vazias para casa.
(Carlos Drummond de Andrade)

É enfim tempo de jabuticaba, o que significa que mais um inverno passou. Esse ano com as chuvas e o tempo enfim corretos devemos ter boas dúzias de ambulantes perdidos pelo centro da cidade com carrinhos-de-mão hiperlotados de bolinhas pretas e roxo-escuras dos quintais das casas. Mas não compro jabuticabas. Pelo mesmo motivo que não compro goiabas ou carambolas; é um absurdo eu pagar qualquer quantia por algo que ainda posso pegar num pé. Então aguardo; jabuticaba só no feriado. Quando fujo para o sítio de algum parente e desapareço por horas no pomar.

Procuro conservar certos hábitos do menino do interior que fui. Um deles de ainda cozinhar em fogão a lenha e panelas de ferro, mesmo que em poucas vezes no ano. Outro é o de subir em árvores. Não que eu tenha sido um menino-macaco, daqueles que viviam trepados. Dava as minhas subidinhas em mangueiras, laranjeiras (cuidado com espinhos e pregos enferrujados presos ao tronco, já aviso) e principalmente jabuticabeiras, sempre com algum medo de cair ou escutar um menino, desce daí de minha mãe, devidamente acompanhado por um par de chinelas. Sempre preferi escalar as árvores discretamente, quando ninguém estava olhando. Isso herdei de meu avô, que ainda hoje aos 75 anos sobe na goiabeira de seu quintal para pegar as frutas lá de cima.

*Menino Antigo é também o título do poema de Drummond que inicia esse texto.

2004-09-24T09:38:00.000-03:00

42. a morte do pássaro

A mangueira próxima a meu prédio costuma abrigar alguns ninhos. Os casais de pássaros, como em todo fim de inverno, põem e chocam seus ovos. A árvore canta mais alto em setembro. E os filhotes nascidos vivem o aprendizado mais importante de suas vidas: a aula de vôo. Por trama da natureza alguns poucos não passam de parcos batidos das asas. E caem. Ou no quintal do prédio ou dentro de minha garagem, sobre algum carro. Esses filhotes caídos, como anjos descidos ao inferno, são naturalmente condenados à morte, incapazes de realizar o ato primeiro da ave. Assim se dá desde sempre.

Essa semana minha casa abrigou por algumas horas um desses pássaros caídos; recolhido na garagem por minha tia que, comiserada, catou o animalzinho, colocou em uma pequena gaiola-alçapão, deu-lhe água e farelo. Eu cheguei e estava ele, pássaro e filhote condenado, recolhido a um canto da gaiola já pequena sobre a máquina de lavar. Olhei, acariciei o bicho, ainda menor e amedrontado, e percebi a sua completa aceitação. Como se dissesse um miúdo daqui a pouco vou morrer para todos que por ele passassem. Logo depois ele foi doado ao porteiro. Que contou a morte do pássaro, dois dias depois, dizendo que a ave até ensaiou uma melhora e alguns pulos, porém não conseguiu voar e acabou morrendo.

Entristeceu-me não ter dado um enterro decente ao pássaro, agora morto em uma lata de lixo de um bairro distante. Eu, fosse em minha casa, teria posto aquele bichinho que tive em minhas mãos pelo menos dentro de um rio. Não era o caso. Não era a hora. Hoje existe uma gaiola-alçapão vazia sobre o parapeito da janela, o porteiro devolveu. E, quem sabe, a memória de um pássaro.

Listening: William Ackerman - Dance for the Death of a Bird.

2004-09-21T09:49:00.000-03:00

41. ainda o ofício

"Acredito na cultura de edição, o que nos permite compartilhar com outros muitos aspectos de nossa cultura mais ampla através do processo de escrita, da impressão e da leitura. Se tenho uma filosofia com relação ao design de livros, é a de que seu design deveria ser feito para os leitores. Minha preocupação principal é sempre apresentar o texto da maneira mais clara possível, para que o leitor possa ter acesso direto ao texto do autor sem ser inibido ou interrompido por minha intervenção. Quando faço o design de um livro, objetivo apoiar a estrutura do texto usando um repertório tipográfico de que disponho, mas nenhum outro elemento além daqueles necessários. Ao mesmo tempo, tento dar a devida atenção aos aspectos estéticos e práticos de escala, proporção e materiais. Não me envergonho de ser minimalista e, se tenho um lema, é o de que menos é mais." Ron Costley. In: Martins Filho, Plinio. A Arte Invisível.

2004-09-17T00:00:00.000-03:00

40. passo dois

A borboleta bota o ovo em uma folha, e desse ovo nasce uma lagarta, que é a primeira forma de larva desses insetos. Em seguida, a lagarta se transforma, passando por outras formas de larva, até originar a borboleta adulta. Como a borboleta tem um ciclo de vida relativamente curto já era hora de mudar. Passar direto de larva a inseto, pulando o casulo desta vez. Porque, em verdade, casulo trama e fios ocorrem abertamente aqui.

Como segundo passo é bom alçar vôo; para pegar novos ares ou também pôr outros ovos.

2004-09-14T08:45:00.000-03:00

39. a história de Markandeya

Há muito, muito tempo, os seres vivos haviam perecido. O mundo todo era somente um pântano, cinza, frio e sombrio. Apenas um homem sobreviveu, solitário, à grande devastação. Seu nome era Markandeya. Ele caminhava pelas águas podres, exausto, sem encontrar abrigo ou qualquer sinal de vida. O homem seguia em desespero, sua garganta presa, extremamente entristecido. De repente, e sem saber exatamente o porquê, o homem olhou para o lado e percebeu atrás de si uma imensa figueira, nascida dentro de uma poça de lama. Aos pés dessa árvore estava um lindo e sorridente menino. Markandeya parou, completamente estarrecido, sem entender o que aquela criança fazia ali.

E o garoto disse: "Você precisa descansar. Venha para dentro do meu corpo."

O homem velho desdenhava do menino, mas este abriu a sua boca e dela veio um vento tão forte e tão irresistível que engoliu Markandeya. O velho entrou sem nenhum arranhão na barriga da criança. Lá dentro, ao seu redor, ele viu um pequeno córrego, árvores, vários bois. Viu mulheres carregando água, uma cidade, ruas, multidões, rios. Dentro daquela criança Markandeya percebeu toda a Terra, calma e bela; viu o oceano e o infinito céu azul. O homem caminhou por um longo tempo, por mais de um século, sem nunca encontrar o fim daquele corpo. Subitamente um mesmo vento soprou e o velho foi tragado, saiu pela mesma boca em que entrou e viu novamente o menino aos pés da figueira.

A criança olhou para Markandeya e com um sorriso disse: "Espero que você tenha tido um bom descanso."

* Tradução livre de um trecho de O Mahabharata.

2004-09-10T07:48:00.000-03:00

38. oficina

Coração de gente nasce igual carro novo, tinindo de brilhando, lustroso e sem risco. E é tanto cuidado no medo de trincar que, igual carro e sapato novo, coração de gente não roda bem. Precisa amaciar, demora. Por isso que gente nasce pequeno, para dar tempo de amaciar o coração, passar óleo nas juntas e aprender a andar. E coração nem pede carta de motorista, qualquer um tem e pilota a seu jeito. Por isso que cedo ou tarde arranha, traça lá a marca na pintura. Não tem jeito, coração que quer aprender a rodar tem de dar seus solavancos. Normalmente isso vai devagar, uma batidinha aqui, um acerto na coluna da garagem ali, até quando o dono do coração pensa que já azeitou tudo o que devia. A lataria tem uns traços, mas nada que um martelinho de ouro não conserte. Engata a primeira, arranca, acelera, passa segunda marcha, terceira e pá! Por acidente ou sopro divino enfia o coração no poste e dá quase perda total. E dá-lhe coração na funilaria, desamassa, faz lanternagem, pinta de novo e fica lindo. Nem parece que cacetou. Por fora. Que por dentro o coração fica doído, todo traçado e machucado. Com memória de carro batido. Viu que não é pra enfiar tanto o pé naquela curva, que tem hora de pisar no freio, que fazer controle de embreagem no morro é foda.

Tenho um coração que andou passando pelo lanterneiro. De longe parece novo, de perto mostra que está gasto. Mas com muito gás, ainda, ou muita gasolina. Para rodar macio em muita, muita estrada. Ainda sem habilitação mas, vai saber, até quando.

2004-09-07T09:25:00.000-03:00

37. pão de cebola

- 2 ovos inteiros
- 250g. de creme de leite
- 1 copo americano de água morna
- 1 copo raso de óleo vegetal (pode ser de soja, milho, amendoim ou qualquer coisa que tenha nascido da terra)
- 2 cebolas médias
- sal a gosto
Bater estes ingredientes no liquidificador. Deixe no copo do liquidificador.

- 70 g de fermento biológico (aquele de padaria, entende?)
- 2 colheres de açúcar
Misturar os dois em uma bacia grande até que virem uma mistura líquida. Acontece. Dois sólidos viram líquidos somente com a mistura. Se tiver sobrinhos, chame e diga que você virou o Mr. M.

Depois de tudo feito, misturar a primeira mistura (do liquidificador) com a segunda (do Mr. M) e mexer bem. Colocar farinha de trigo aos poucos até que tome a textura de massa de pão. Reserve e espere crescer por uma hora, mais ou menos. Faça pãezinhos em forma de bolinhas de aproximadadmente 8,2 cm de diâmetro e espere crescer por uns 20 minutos. Asse em forno pré aquecido. Fica bom com tomate seco, aliche ou queijo cremoso.